Incă o poveste

I wanna kiss you in Paris

de ANDREI

Pot să meargă şi în Paris. Pot merge unde vor ei. Până şi în cel mai frumos loc din lumea asta. Vor face aceleaşi mişcări disgraţioase. Vor fi scârboşi în cel mai romantic loc de pe planetă. Prezenţa turnului Eiffel îi va stimula erecţia la fel cum i-ar stimula-o prezenţa furnalului de la CET Braşov.
Vor începe invariabil prin a se săruta. Vor face schimb de resturi de mâncare rămase între dinţi, desprinse acum din cauza extazului. Vor simţi mirosul care urcă din stomacul celuilalt. Dar vor trece peste toate lucrurile astea, pentru că ei se iubesc. Vor bea saliva celuilalt până li se va face sete.
El îşi va pune mâna în părul ei. O va mângâia pînă când o să fie plin cu grăsime şi pieliţe pe degete. Mâna lui va mirosi a şampon stătut. Asta e varianta fericită. Varianta nefericită: degetele lui vor mirosi a grăsime râncedă. Ea îi va mângâia ceafa. Aşa îi face şi câinelui ei, idiotule! Aş vrea să îi zic. Dar nu pot. Am fost exclus. Ha! Lui i se scoală şi mai tare din cauza asta.
Apoi se vor dezbrăca unul pe altul. Se vor îmbârliga în haine şi vor râde. El cu boxerul alunecat de pe o jumătate de bucă păroasă. Ea cu pantalonii în vine. Hainele le vor arunca într-o grămadă lângă pat, sau în mai multe grămăjoare în colţuri diferite ale camerei. Grămezile astea vor arăta ca rahatul unui animal ciudat care se hrăneşte cu materiale textile. Mirosind a transpiraţie amestecată cu miros de parfum, mirosind a deodorant şi a de gel de duş şi a Cocolino şi a levănţică şi a fum de ţigară şi a smog. Dar ei nu se vor sinchisi de asta, lor nu le-ar trece un asemenea gând prin cap, pentru că ei sunt fericiţi acum. Ei nu se mai gândesc la nimeni decât la ei. Fericirea te face egoist.
În sfârşit goi, arătând ca doi limbrici palizi, vor începe să se devoreze. El îi va linge picioarele. De sus în jos sau de la stânga la dreapta, nu contează cum. Întotdeauna la fel. Îi vor intra în gură acele fire de păr care au scăpat de dinţii epilatorului. Îşi va tăia limba în firele de păr care au ieşit deja un pic de sub piele şi sunt foarte agresive. Ea un va linge atât de mult, pentru că e naşpa să lingi prea mult un tip păros. S-ar putea să îţi vină să vomiţi. Mai bine stă liniştită să o lingă el. El o va linge pe sfârcuri. Sfârcurile se vor întări şi vor arăta ca zmeurile stricate. Cu gust de piele. Ea se va agita din ce în ce mai mult în aşternuturi. Ca într-un vis urât.
Când amândoi vor fi suficient de îmbălaţi, cu pielea strălucind a salivă, el va intra în ea. Ea îşi va întredeschide puţin gura. Îşi va muşca buzele, ca şi când înlăuntrul ei ar fi apărut un animal din care nu vezi decât dinţii şi care începe să îi sfâşie buzele. Dar el nu va observa acest lucru. El va mişca din fund ca un stripper ieftin. Cu ochii închişi. Ea se va apuca de păr. Sau poate de coapse. Va începe să geamă şi să ţipe ca o isterică, sau nu ştiu, poate va ţipa ca un iepure, poate va tăcea schimonosindu-şi faţa.
Invariabil el o va întreba pe ea, cum este. Ea îl va întreba acelaşi lucru. Îşi vor manipula trupurile ca în transă, schimbând poziţiile. Dezechilibraţi, neîndemânatici, îşi vor roti şuncile, cavităţile, membrele obosite, muiate de transpiraţie, spre alte poziţii. Se vor lăsa unul peste altul. Se vor apăsa. Ea se va aşeza peste el. Îşi va centra sexul până îi va nimeri sexul. Şi se va adânci în el, aşa cum te adânceşti într-o mlaştină. Căldura va deveni din ce în ce mai insuportabilă. Vor genera o căldură înăbuşitoare. Ca motorul unui bus. Amestecat cu miros de ulei ars. Cârpe îmbibate cu ulei ars. Mi se face rău. Lor nu. Ei se apropie de momentul când dragostea lor va fi deplină şi se va revărsa prin toată camera. Cel puţin a lui. Nu vreau să privesc mai departe. Eu ies din povestea asta.